La pasión (Cristina Peri Rosi)

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.

"Babel Bárbara" 1991

Hay cosas que nacen para no ser. Flechazos que conviven y recobran vida. Un puñado de esquinas que confunden el camino hasta que logramos aprender a equivocarnos menos.
Hay cosas que se sienten para solo recordarlas. Retazos de algunos momentos que se bordan en el tiempo. Sutiles desencuentros en que el destino acarició la tentación de cambiar la meta. Lamentos que respiran el eco de un silencio interminable.

Hay cosas que mueren aunque no se hayan vivido. Enigmas que no tienen solución. Sueños apagados que desafiaron a los años, haciendo más sabio al corazón.

Tu abandono abrió las puertas del otoño.

Mis ojos sudaron de frío ante el infinito silencio, condenando palabras encalladas.

Naufragó un abismo sin rescate.

Separó y unió.

Quemó y congeló los escasos momentos en que tocamos el universo.

Desfiguró el ruido hasta golpear el altar de lo prohibido.

Entonces,... el castigo fue justo.

El castigo fue un privilegio.

El castigo provocó la desconfianza cerrando ventanas en blanco y negro.

Acobardado abandono que nunca dependió de nuestro valor.

Ahora están en paz tu pasado y el mío.

SI MURIERA ESTA NOCHE

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

Autor: Idea Vilariño

No digo nada.
Buscarte es cuestión de sortear enigmas.
Tus huellas marcan mi destino, el destino de un pájaro alado que aterriza en vuelo.
El ancla se tira.
El barco se apea en tu orilla.
Me he ahogado con tu ausencia y ahora sellamos la partida jugando al regreso.
Afino la guitarra del desconsuelo, entonando la balada del sentir tardío.
Te sentí perdida, te siento aún no encontrada.
He llegado a modular tu ausencia,
me he quedado vacía…

Según el diccionario de la Real Academia Española, la palabra "putada", responde al significado de:

"Incomodidad grave e inoportuna que hay que aguantar por alguna consideración. Cabronada. Acción infame consentida contra la propia honra."

La incomodidad inoportuna, (léase: molestia,... fuera de tiempo o propósito), es respetable, pero aquello de..."aguantar por alguna consideración"? ...

La consideración crece a la vez que la confianza. El tiempo o lo incondicional que fuimos, se quiebra en el momento que decimos basta. Estalla el asombro al no reconocer un giro a favor y el espejo no ve lo que durante años fue una cómplice imagen.

La putada se justifica, la putada se puede entender. La putada paraliza. Pero cuando esa acción infame ya no es consentida, la honra se endereza amputando sentimientos de molestia. La putada sigue ahí hasta que el tiempo aleje esa incomodidad grave e inoportuna que no tuvo consideración, fuera de tiempo o propósito...

Perpetuidad sin un principio. Sucesión que no tiene fin. Duración dilatada de siglos y edades. Prolongado en exceso la idea de ser consecuente. Verme a la deriva y no arrimarme a la locura dio paso a la certeza que afortunadamente acunó calendarios, hacia una abundancia espiritual que hasta merezco.

Nuestra historia nunca tuvo historia. Curiosas nuestras vidas en paralelo. Semáforos en rojo. Cruces que nunca fueron atajos hacia una vida en común. Fugaces encuentros para pintar otros lienzos. Tantos años y tan pocos momentos hicieron que la vida se volviera sabia... ¿Donde descuidamos la magia?
No riges las horas, las agujas giran por cicatrices selladas. No duelen aunque millones de letras consientan frases comprometidas. La ausencia de respuestas oscurecieron el claro que cobijaban mis manos un sinfín de comentarios. Ni siquiera la madurez pudo dar color a nuestra poesía. Una pelota que rebota y que a veces acierto, perdiendo el afán de comprender tantos años de tan poco aprendido.

Admiro la vergonzosa firmeza que nos hace dar palo si la duda aparece. No vaya a ser que llueva un cielo despejado.

Tiempo para parir sin dolor, para que la imagen de un espejo no distorsione, no produzca náuseas. Tiempo para que crezca la certeza que evite un final en este absurdo comienzo. Tiempo de estupidez o tal vez de una gran cordura. Tiempo de amaneceres difusos conviviendo con incrédulos poemas que penalizan la tristeza. Tiempo de olvidar el génesis de nuestro silencio, para sacrificar nuestro lazo no elegido aunque doliera después.

Que lejos el momento que sacudió el horizonte. Que lástima que la cobardía aplastara el universo.

Quiero ser una palabra serena y clara.

Quiero ser un alma libre de madrugada.

Quiero ser una emigrante de tu boca delirante,

de deseos que una noche convertiste en mi dolor.

Quiero creer, quiero saber

que dormire a la verita tuya.

Quiero esconderme del miedo y

mirar de una vez los ojos que tiene la luna

quiero cantar a la libertad.

Y caminar cerca del mar amarradita a tu cintura,

que esta locura de amarte no puede acabar

por mucho que te entren las dudas

si eres tú el que me hace tan feliz.

Quiero ser la que te jure tu amor eterno.

Quiero ser una palabra en la estación que lleva tu nombre.

Quiero ser el verbo fuego, quiero andarme sin rodeos,

confesarte que una tarde empece a morir por ti.